...Ho solo chiesto “che succede?”. I quattro gondolieri, capitanati dal loro presidente hanno subito capito chi ero... 'ecco l'avvocato difensore dei negri, ecco il comunista'. Si, siete dei semplici, e la vostra semplicità è spesso rivelatrice. Chi si oppone al fascismo quotidiano è sempre dello stesso colore politico. Il 'sincero democratico' si gira democraticamente dall'altra parte mentre 'il comunista' guarda il marcio in faccia. E infatti lo ammetto, sono il comunista.
Me l'avete anche detto, quando dopo che vi siete allontanati mi avete accerchiato in gruppo. 'Bisogna schissàrli se no voemo farse schissar'. Questo mi dice il capoccia dello stazio gondole dell'Accademia. Con me avete rinunciato alla sfida e cercavate il compromesso. Mi avete temuto perché non ero un debole. Volevate l'unità razziale. Vigliacchi.
Schissàrli, schiacciarli. Si usa con gli scarafaggi, insetti minori, formiche, ma diventa già inutilizzabile con i mammiferi in genere. Si schiaccia forse un cane? Ma in quel momento non avevate davanti un mammifero, avevate davanti un feticcio. Non è il vostro un fascismo particolare, è il fascismo di sempre. Nella assoluta semplicità del vostro analfabetismo di andata e ritorno avete dichiarato ciò che l'intellettuale fascista maschera con stile, avete dato voce sincera alla bestia che guidò le gesta eroiche dei vostri nonni in fez. Schissàrli. Sgherri.

Lo sgherro non è un intellettuale. Lo sgherro non è un ricco annoiato. Lo sgherro è un artigiano imbufalito con l'industria, un maestro impotente e perciò militarista, un bottegaio impoverito nel mercato impazzito, un vogatore a cottimo alcolizzato. Lo sgherro non ha idee chiare ma le alimenta di continuo. Il silenzio delle lunghe attese riempie la sua mente di pensieri ricorsivi, egli colma la noia accumulando spiegazioni che sole giustifichino la sua gabbiesca disperazione. Costruisce un nemico alla sua misura perché non ha mezzi per confrontarsi con chi lo domina platealmente. Sentirsi intimamente servo dell'altrui frivolo consumo spesso abbruttisce. Il tuo padrone a ore è, ai tuoi occhi, un puro cretino, e sorridergli ti riempie il portafoglio e ti frustra. Chi sei? Ti chiedi. Sei meno di lui perché devi baciargli la mano. Chi sei? E ti è difficile rispondere nessuno, sono i tuoi stessi criteri di autorità ti confinano tra gli ultimi.
Il pericolo per il fascista è in un cerchio di dieci metri intorno a lui. Se questo spazio vitale viene invaso e lui non può scansarsi, o non viene costretto a farlo da un potere che ritiene assoluto, espressione del suo padrone o dei suoi padroni, è lì, in quelli stessi dieci metri che si deve risolvere la sua ossessione. L'imbecillità dei suoi figli, la ripetitività consolatoria ed alienata del suo quotidiano, l'agonia del 'sapere già tutto' e del 'non capire nulla' palesano una vita sterile. Il fascista è succube del suo tempo. Nell'offendere il debole cerca una dignità che gli è negata. Il fascista ha bisogno di un feticcio su cui piantare gli spilloni per esorcizzare la sua povertà.

L'impossibile stabilità che cerca il suo Io scisso conservatore è frustrata dal nemico. Il primo moto di ribellione si scarica sul presunto feticcio del suo feticcio. Lui, ancora incerto sui suoi limiti, ancora non prende a calci il Bengalese, l'ebreo, prende a calci ciò che immagina gli sia più caro, la merce. Il fascista scarica sulla merce la sua prima frustrazione, prima cercando una identità in occhiali scuri che la proclamino, poi dipingendo 'Jude' sulla vetrata del negozio del nemico, poi materializzando la sua aggressività masochistica nei confini domestici sulla moglie ed i figli e, infine, mortalmente sul diverso indifeso, sull'ebreo. La perdita di diritti sociali del psicolabile, del barbone, del tossico, del venditore di puffi, dei suoi stessi familiari, arma di fatto la sua mano. Finalmente ha un inferiore. Può ambire alla carica di sergente.
'Anca mi so bon far el democratico, ma no savè queo che patìmo co sti negri'. Certo che lo so. E mi fa male sapere quanto grande sia la voragine di disperazione della tua piccola gabbia invasa. Ma volutamente ignoro i tuoi bisogni perché sono ripugnanti. Il tuo abbrutimento non ispira il mio. Tu non sai fare il democratico. Non sai ribellarti ad un qualunque sopruso, sai invece commetterne uno vile nel silenzio generale. In cuor tuo vorresti la ribellione del tuo feticcio per trasformarlo fiabescamente in aggressore e cavallerescamente finirlo tra gli applausi meritandoti la medaglia di eroe popolare. Il tuo massimo desiderio masochistico si materializzerà armandolo tu stesso, come fa il bullo del saloon che lancia la pistola alla sua vittima per rendere eroico un omicidio. Vuoi la rissa, cerchi di conquistare nello scontro una dignità che non ti riconosci. Per uscire dal numero o essere finalmente dominato da un capo che riconosca i tuoi meriti di discepolo.

Ho letto della gratitudine negli occhi del Bengalese. Non so chi sia, forse nel suo paese sarebbe stato dalla parte dei fascisti. Ma adesso è qui ed incarna l'ebreo. E voi silenziosi non avete alibi. Ho letto odio negli occhi dei gondolieri. Non me ne dispiaccio, anzi, ne sono quasi stupidamente fiero. Non so chi siano, ma sono dei fascisti. Ho letto dell'indifferenza tutt'intorno, almeno finché qualcuno non si è fatto avanti per chiedere...lì ed in quel momento... “che succede?”. Poi, dopo, solo dopo, è nata partigianeria. Ma anche questo è un copione già visto.
Saluti antifascisti,
Gian.

PS. I presidenti delle cooperative dei gondolieri sono gente di centro-sinistra. So già che non diranno una parola. Sanno e tacciono per non essere minoranza. E per questo saranno travolti dal mostro che cresce.